(08/01/09)-Vivimos en helicóptero la etapa más triste del Dakar, marcada por la muerte de un piloto, un pavoroso accidente, y el miedo a las tormentasLes escribo desde un lugar en la nada sentado en un helicóptero del ejército argentino, abandonado en el desierto de la Patagonia, rodeado de piedras, pequeños arbustos secos y tierra de fuego. El sol quema sin piedad, pero por radio avisan que puede haber tormentas camino de San Rafael. Roberto, Mayor segundo, jefe del batallón de helicópteros, advierte de que es posible que no podamos salir hasta mañana y tengamos que pasar aquí la noche. Su ayuda es vital para que lean estas líneas. Nos tratan como hijos, gracias para siempre.
Eran las cuatro de la madrugada cuando la noche me despertó y recibí los gritos de aficionados que a esas horas vitoreaban a los participantes, mecánicos y periodistas, a todo aquél que tenga que ver con el Dakar. Es el primer día que voy en helicóptero, hablo con mi familia por si sucede lo que después pasó y a las siete vamos al inicio de la especial. Con nosotros viaja el director de la organización ASO, Patrick Clerc. Cuatro soldados del ejército de este país están a su servicio. Y siempre viene algún periodista en un viejo helicóptero que sirvió en el Vietnam. Nos cuentan que ha habido un accidente y no podemos salir. Tres horas de espera, después otras cuatro, y otras cuatro más. Vemos un coche y un camión ardiendo, bajamos y aparece entre brumas Yvan Muller y otros tres participantes de un camión portugués. Han salvado la vida, no era su día para morir, les tocaba el milagro. Al poco tiempo nos enteramos de que un piloto francés de motos no había tenido tanta suerte y ya descansa en el otro mundo. La muerte siempre está presente en este viaje. Tristeza.
Vemos a Isidre Esteve luchar contra la arena con pocos elementos. El héroe del corazón sin piernas mueve la cabeza de un lado a otro. Hasta él pierde la paciencia. Se levanta aire en plena ruta del desierto patagónico, donde los teléfonos descansan y sólo el satélite permite mis palabras. El viento del sur trae, tras el cielo azul y blanco, noticias de lluvia, lágrimas del Dakar
Eran las cuatro de la madrugada cuando la noche me despertó y recibí los gritos de aficionados que a esas horas vitoreaban a los participantes, mecánicos y periodistas, a todo aquél que tenga que ver con el Dakar. Es el primer día que voy en helicóptero, hablo con mi familia por si sucede lo que después pasó y a las siete vamos al inicio de la especial. Con nosotros viaja el director de la organización ASO, Patrick Clerc. Cuatro soldados del ejército de este país están a su servicio. Y siempre viene algún periodista en un viejo helicóptero que sirvió en el Vietnam. Nos cuentan que ha habido un accidente y no podemos salir. Tres horas de espera, después otras cuatro, y otras cuatro más. Vemos un coche y un camión ardiendo, bajamos y aparece entre brumas Yvan Muller y otros tres participantes de un camión portugués. Han salvado la vida, no era su día para morir, les tocaba el milagro. Al poco tiempo nos enteramos de que un piloto francés de motos no había tenido tanta suerte y ya descansa en el otro mundo. La muerte siempre está presente en este viaje. Tristeza.
Vemos a Isidre Esteve luchar contra la arena con pocos elementos. El héroe del corazón sin piernas mueve la cabeza de un lado a otro. Hasta él pierde la paciencia. Se levanta aire en plena ruta del desierto patagónico, donde los teléfonos descansan y sólo el satélite permite mis palabras. El viento del sur trae, tras el cielo azul y blanco, noticias de lluvia, lágrimas del Dakar
manuel fraco periodista español
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